Le cryptogramme de restes

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis une multitude de occasions. Le blasé s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus solliciter la moindre union. Depuis la mort du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y piger des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de attraction, Thomas céda à bien frais à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique postérieur thématique, en silence. Les appels dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea légèrement, par exemple calligraphiée dans la éclaircissement écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques désespérance restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans susciter de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps terrible. Certaines évoquaient des spectacles si précises qu’il hésitait à dénuder. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail futuriste se manifesta plus tard. Après ce geste merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir boite mail, il retrouva une phrase décrivant un résultat qu’il avait fait deux semaines avant tout. Le gerbe ne révélait plus exclusivement le destin. Il révélait aussi des mémoires flous, oubliés, augmentés. Une souvenance riche, comme par exemple enfouie dans la matière même des dossiers. La cendre devenait un gel des couches les plus médiévales de son esprit. Thomas se rendit compte que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du tangible. L’avenir, les d'avant époques, le achèvement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais de la même façon qu'un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures amenées à le poêle sans oser exciter la moindre accouplement. Pourtant, à bien ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son nom en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait par rapport à son texte. C’était une œuvre grâce, un offre non courriel, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le gerbe, une fois attisé, sembla reconnaître le livre immédiatement. Les appétits s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple précises par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses phrases apparurent d'accord, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces silhouette formaient une chronique complet, simple, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article autocratique. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en quitter des visions. Chaque mot correspondait à bien une opportunité pur voyance olivier de la vie de Thomas, une scène vécue, un ombrage ressenti, une loi prise. Le concède semblait ne pas inscrire le futur, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait vécu lu, aperçu ou courriel pouvait être ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois précédents avaient mort. À leur vie, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait enlever ces récits à travers les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était salué l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus simplement un message. Elle le remplaçait.